бровями, в вечно  мятом дешевом  костюме. Он источал  привычный тошнотворный

аромат - смесь запахов давно не мытого тела и дорогого одеколона.

     - Здорово, Гена,  -  весело, мгновенно переключившись с  раздражения на

панибратскую приветливость, крикнул Борис Дмитриевич. - Как сам-то? Цел?

     - А что  мне  сделается? - пробурчал Гена, отдуваясь и вытирая  пот  со

лба.

     - Да, нам, старым волкам, конечно, все нипочем, - согласно кивнул Борис

Дмитриевич. - Долго вчера веселились?

     - Да так... Средне.

     - А-а...  Я-то думал -  по  полной программе. Вы  так весело уезжали  -

просто как в старые времена.

     - Ребята  гуляли, - сказал Корнеев. - Я так, влегкую... Литр принял и в

койку.

     - А девушки? Что, игнорировал, что ли?

     -  Да ну  их  в  жопу,  -  пропыхтел Корнеев. -  Что я, пацан?  Мне  бы

полежать, отдохнуть... Ребята вроде сняли каких-то... Я даже не смотрел.

     - Да ладно тебе, "не смотрел". Знаю я, как  ты не смотришь. Как полицай

прямо, пасешь своих малых, говорят, даже в сортир с ними ходишь.

     - Ага. И над горшком держу. Давай к делу, что ли, Боря?

     - Ну, к делу, так к делу.

     Гольцман сел за стол, придвинул к себе дешевенький калькулятор, потыкал

пальцем в клавиши, что-то написал на подвернувшейся бумажке.

     - Смотри, Гена. Мы договаривались на пятерку, так?

     - Ну. - Корнеев насупился, предвидя неожиданный торг...

     Вчерашний  концерт во дворце спорта "Юбилейный" должен был, по расчетам

Корнеева, принести ему не меньше семи тысяч долларов. Времена нынче тяжелые.

Августовский кризис хоть  и случился  аж два  года тому  как, а до  сих  пор

аукается. Раньше за такое мероприятие меньше двенадцати тысяч и просить было

смешно.  Тем более  что группа, менеджером, продюсером и  директором которой

уже  пять  лет был Гена Корнеев,  шла ровно, звезд с неба не хватала, но и в

аутсайдерах  никогда  не  числилась. С  самого  начала,  как  только  группа