Глаза Владимира Владимировича были  опущены долу,  но  видел  он всех и

каждого. Видел и мгновенно отделял зерна от плевел.

     - К вам Артур, - услышал он голос секретарши по громкой связи.

     - Впусти.

     Ваганян вошел в кабинет, кивнул Вавилову и сел на диван у стены.

     - Привет, Артур, -  поприветствовал его Владимир Владимирович, отметив,

что  сегодня Ваганян  избрал  довольно странную манеру  здороваться.  -  Что

скажешь?

     - Что скажу? Скажу, что я увольняюсь.

     - Что-что?

     Вавилов  не  играл. Он  действительно  не  понял, что  имел в  виду его

продюсер. Из фирмы "ВВВ"  давно уже никто не увольнялся. Людей переманивали,

их приглашали другие конторы,  они, бывало, принимали эти предложения, о чем

потом очень жалели. Но все это происходило несколько  иным  образом. Вавилов

гордился тем, что его  предприятие совершенно  не походило на  любую  другую

российскую  коммерческую структуру.  В "ВВВ" практически  отсутствовала  так

называемая  "текучка кадров", и ни один нормальный человек, будучи в трезвом

уме и ясной  памяти, никогда  не сказал бы  вот так,  как сейчас  Ваганян  -

самому шефу, прямо в лицо: "Я увольняюсь..."

     - Что ты говоришь? Что с тобой, Артур? Тебе нехорошо?

     - Мне очень хорошо,  Владимир Владимирович.  Очень. Я сказал вам, что я

увольняюсь. Я больше не буду с вами работать.

     - Это  как? И куда же ты намылился, если не секрет? Куда уходишь? Уж не

на место ли болезного нашего Гольцмана?  Или - на радио? Или еще куда? Нашел

себе группу? Вольным продюсером станешь?

     - Идите вы все в задницу с вашими группами, - спокойно ответил Артур. -

Как вы меня достали... С этим вашим дерьмом.

     Он помолчал, потом вытащил сигареты и закурил.

     - Мне сорок лет,  Володя. Сорок. Пора о душе подумать. Пора наконец уже

что-то сделать... Что-то, как бы это смешно ни звучало, настоящее...